Aires Contemporáneos

Artes Poéticas / Aires Contemporáneos

2022-10-17T11:39:00.000-07:00

En las ediciones nro. 14 (Agosto 2008) y nro. 15 (Diciembre 2008) Plebella, revista de Poesía Actual editó una nota-investigación en la que más de 40 poetas de todo el país contestaron preguntas y/o realizaron ensayos en torno a tres propuestas de la revista: el arte poética, el contexto sociocultural y las influencias del campo intelectual. Como complemento a esa nota imperdible se realizó este blog donde esos mismos poetas muestran parte de su obra.

La selección de autores estuvo realizada bajo la consigna de ser- más allá de sus edades o sus trayectorias- escritores que hayan empezado a publicar- en libros, revistas, blogs, recitales, muestras o el formato que fuera- durante los años 2000.

A partir de Plebella 16, Artes Poéticas/Aires Contemporáneos se transformó en una sección fija de la revista sumando permanentemente colaboraciones a este blog.

A partir de Plebella 20 y del año 2010 la columna amplía su criterio de selección invitando especialmente a poetas que han comenzado a publicar en otros momentos para formar entre todos una idea de lo que se escribe en forma actual.

Romina Freschi

Participan en orden alfabético:

Basin Javier
Bauzà Marcos
Blatt Mariano
Carballar Diego
Cesari Mauro
Coiro Germán
Cortiñas Gabriel
Cuqui
De Luca MarianA
Diéguez Celeste
Echevarría Sol
Ferrari Paola
Gagetti Alberto
Garbatzky Irina
García MaríaGonzález VictoriaGómez de la Cruz Mercedes
Hernaiz Sebastián
Janza Virginia
Kaztelán Nurit
Kogan Adriana
Lamberti Luciano
Leguizamón Federico- Marta de la Killcana
Lerman Julieta
Lindo Luisa Fernanda
López Agostina
Massone Mariano
Mercadal Silvina
Moscardi Matías
Muszak Alina
Naparstek Jorge
Navarro Rocío
Oyarzábal Paula
Peralta Juana
Pérez Arango, Verónica
Petrecca Laura
Peyseré Paula
Pochettino Rocío
Policano Rossi GaelRinesi Mariana
Rivero Noelia
Roggero Juana
Salzano Juan
Schcolnik Victoria
Selén Leandro
Sepúlveda Dante
Soares Lucas
Suozzo MarianaVazquez Grillé Martín
Watkins Tomas
Yattah Verónica
Zalazar Tony

Índice de Poetas invitados

Corbalán Macky
Galarza JavierJawerbaum Patricia

Plebella, Revista de Poesía Actual

Verónica Pérez Arango

2011-12-26T07:06:00.000-08:00

Los bebés no creen en dios

es predecible el domingo

cuando el bautismo llega

desde atrás

nosotros nos reímos de los fieles yrobamos

el diezmo y los jazmines frescos.

el padre que cura acaricia a losprimogénitos

sin buenas intenciones mientras receta

tipos convenientes de comportamiento

y los salva del mal por siempre.

todos repiten el estribillo

renuncia al placer ante todo

cree en dios todopoderoso y soberano de la tierra

renuncia al demonio y al error contrario a la verdad.

el padre que cura explica cada palabra

como un semiólogo divino educa y noslibra

del mal

del mar

del más allá.

la fe de los chicos pagada con débitoautomático

alumbrado por un cirio pascual o signo

del Cristo resucitado

desde atrás

nosotros rogamos que la luz se apague

oh sí que la luz se apague que la luzse apague

porque confiamos en la oscuridad.

los bebés rosados como pollos crudos

levantados por manos lavadas

con alcohol son trofeos ganados a lafuerza

de siglos

de ignorancia.

los bebés rosados como cielos atardecidos

llegan alto, hasta las hélices de losventiladores

que bañan de aire caliente a los fieles

sí creemos en todos lo que nosproponen.

al acabar

el padre que cura pide limosna

y que todos seamos muy generosos.

Caja negra

hay noches en que la razón es nuestro naufragio

terremoto y tormenta sobre una balsa

de gomaespuma floreada

mis extremidades

imitan a las víctimas del avión que se desarma en el cielo

el caos de la pieza

no alcanza para alterar los lugares de cada uno

en la cama

la tele irradia su espejo

sobre los pechos quietos y plateados

¿dónde estarán

las valijas

los asientos

los regalos

las hélices

la comida

las turbinas

la ropa

los pilotos

toda la

sangre?

las olas del mar

no alcanzan para tapar la materia

la pequeña turbulencia que experimentás

la capa de nubes como un techo helado

y la temperatura que cae

más lentamente de lo previsto

igual a la velocidad cero de tu alma

sin datos ni dirección.

Alzheimer

lamasa blanda

la masa gris

lamasa para hacer comida de domingo

sobreel mantel a la casa dibujada con birome

lellega una carta anónima disfrazada de cuento

parapedir la lista de regalos

laanciana no recuerda el instante

lanoticia que escucha por la radio como si

fuerala primera vez de todo

quiereconocer la hora del tiempo

a lamitad de la noche

explotala bengala que el padre no les dejó usar

pormiedo a la destrucción del mundo

lasplantas los animales los hombres

quecrean

las plantaslos animales los hombres

que comen

recuerdosen platos caros

yde postre

semiran al espejo

laanciana se caga encima y pregunta

cuándova a gatear

porlas dudas compra salvavidas absorbentes

y losusa en la pileta familiar

hacela plancha y tararea un jingle bells

el solvioleta de mañana no la matará de cáncer

antesde todo hay una pregunta que sale

como humo translúcido dela casa

sinrenos ni chimenea

a la hora de la cena eltiempo muerto

loscubre de lenta salsa rosa y ensalada rusa

estánpreparados para tomar burbujas

queestallen en las bocas

que murmuren

disculpaspor abrir los regalos antes de las doce

alalba el álbum

familiarderramado en el suelo

estampasde bautismo europeo

sobretelas con pespunte

encajespuntillas carreteles

lasantísima trinidad de ribetes blancos en sus mejillas

laabuela alimentada por goteo y excesos de azúcar

cabezaspequeñas como

pastillasy extremidades no aptas para el vuelo nocturno

alritmo de tres rosarios incompletos

luciérnagas

dela familia que trasciende el entendimiento.

Verónica Pérez Arango (Bs. As., 1976) publicó la plaqueta ladesdentada (Arte de Tapa, Casa de la Poesía, 2002) y Camping (Vox, 2010), yparticipó de antología de poesía argentina y dominicana Quedar en lo cantado(El fin de la noche, 2009). Obtuvo dos menciones en la convocatoria PoetaRevelación 2011 organizada por Plebella.Participó de distintos montajes como dramaturga, actividad que desarrolla juntoa diferentes colectivos artísticos. Actualmente, colabora en la revista No-Retornable. Dicta clases ytalleres de literatura.

María García

2011-09-28T15:13:00.000-07:00

En un estado de salud continua “todo va a estar bien” es la coronilla

que me cubre y protege de todo mal,

aunque los elementos en el humor en que me acompañan no son agresivos,

son plásticos cerebros que tiran besos con forma de aire

habilitan canillas hidráulicas o formas de torrentes cuando su liquidez lo permite.

Entonces son caricias de agua.

En el estado de salud permanente en que me encuentro,

las horas no se van matando acuchilladas por la espalda antes bien

pasan ante mí saludándome deseando quedarse más tiempo elastizándose,

en el estado de salud

permanente

en el que me encuentro

estado

sin gobernantes ni insurrecciones.

Me encuentro en este estado

no es ni posible pensar en la muerte la enfermedad de las puertas,

las parteras poco conducentes, o esos desbarros que a poco conducen que desbarrancan.

Es imposible esta eternidad sólo es tan eterna sola se basta a sí misma,

todo es tan perfecto que es posible desear lo imposible y ahí sí

la eternidad de los surtidores el cerebro de los aires la enfermedad de mi muerte

que desbarrancándose va a darse por la espalda con una agresiva cuchillada de los elementos,

y muerta deseará volverse y hasta la propia muerte podrá estar viva, llegará el Tiempo.

Elastizándome,

en el estado de salud conducente

en que me encuentro.

Acá en la landa,

la escuela del matorral también enseña que las necesidades básicas insatisfechas

de Ella son sociales, adquiridas, impuestas

segundoplanean su fisiología

que está intacta.

¿Y qué de las funciones excretoras y qué de las deyecciones?

cuando el receptor se convirtió en perceptor

apareció el ángel de la abolición, el apóstol

cuando el afector se convirtió en volitor. Apóstol de la volición

es también mi tío que no me lee, arregla camiones

no me lee por omisión, negativo, ausencia simplemente arregla camiones no me leerá nunca no conoce mi alfabeto, no me tatúa

en botánica tenemos filiaciones lejanas, el hermano de mi padre.

(mientras tomamos ron en la casa del árbol, atendemos los consumos y las excreciones)

El lugar donde convergen todos mis aeropuertos es

una vanidad de variantes de la primera persona singular que es yo,

que sólo convenciendo a varios millones de mujeres hispanoparlantes

podré torcer en ya.

Ya amo,

ya sé,

ya siento,

cual mutación herbaria.

Pero sufrirá y todo será diferente. Podrá hasta desaparecer incluso.

Y mientras Ella nunca es ha sido un cuerpo

siempre será del desertikón esta planta, una planta, mi planta.

Barriendo, literalmente, se encuentran cosas.

Luego de descubrir un mundo uno no puede ser indiferente a lo que

por ejemplo, no mejor, así pasó:

Bajo el sillón un mundo, así empieza.

Bajo el sillón un mundo escondido como una galaxia enumero los elementos:

como gases o nebulosas, no sólo polvo, cabelleras canas de tiempos tiene mucho,

no cabellos, pelos de gato gris y blanco y/o también cabellos, polvo, mugre

comida, vidrios del vaso que rompí ayer y esa piedra pélvica,

el centro de los viaductos.

Todo desapareció literalmente barrido luego de descubierto un mundo no pude ser indiferente a lo que, continúo con el ejemplo anterior.

Lo que vi parecía un sillón sobre el universo,

efectivamente, un gran sillón de cuatro cuerpos de color rosa viejo,

bajo el cual lo que, como se narró anteriormente, estaba la gran morada, la casa de los abuelos, el único sistema abierto

la de todas las cosas creadas: el universo.

Yo no soñaba, bien despierta barriendo, pero no recuerdo dónde, o no me cierra,

recuerdo que moví el sillón y ahí me encontré barriendo en el

universo, literalmente con un cepillo de cerdas blandas.

Yo movía el cepillo como barriendo la superficie,

el sillón inanimado, yo no lo movía ni nadie,

pero ¿apareció o estaba antes?

Uno no puede quedar indiferente ante tamañas maravillas,

pero es preferible dejar ser, dejar pasar, barrer como si nada por ejemplo.

Fader y A. Álvarez

pasan hombres, mujeres, niños llevando de la mano a mujeres,

y perros-gatos.

No hay un perro sin su gato, ni sístole sin su diástole,

por lo que si un perro pasa,

así funciona el corazón de la fauna,

pasa un gato.

Una pirámide alimentaria que nadie quiere saber si vino del espacio exterior

del espacio interior o del corno de la abundancia de las razones salvajes.

A. Álvarez y Fader

pasan las botellas vacías por la tarde recalentada ozónica,

o zona de las futuras llenaduras para ser vaciadas,

y trocan, en su recorrido inverso a la velocidad del enérico verano,

frescos sabores alcohólicos o de líquidos con sabor a extractos vegetales

del cogote agarradas por hombres, mujeres, etc.

Así se ve todo desde abajo desde esta encrucijada

o asá lo vemos, cartelera de las imágenes de la peli que un día será libro,

y no al revés.

Esa desaforada eligió las calles para filmarnos

y nosotros no seleccionamos nada,

somos selectos y a lo sumo corto palitos del suelo y él

lee viejas anotaciones en las paredes de la casa de los escalones

mientras un cartel anuncia a quien quiera temerlo

protección de alarma comunitaria en las inmediaciones.

Todo con garbo, ah, sí, todo lo que hace así sea simple es magnífico,

y yo admirada miro y dejo mirarme

y así toda la tarde.

La caridad de la pared es la ventana que te proyecta como una peli desde la esquina

Paseante que aprovechándote de la convalecencia más a mano atravesás la puerta

y entrás en mi casa enferma de luces pero aún joven

de paredes blancas que respiran al ritmo de sus invaginados interiores hacia fuera.

Homeostasis del entras-sales y reacomodación de aperturas, Yo la combinación de teclas

que reforma toda la figura extrasubjetivamente, no quisiera haber dicho enferma antes,

tal vez mejor, contrariamente a lo que se espera

¿disfrutando de estados que son por lo general rechazados?

Me desdigo como deshaciéndome, que es un modo de conversar en lo escrito.

Volvamos, venís desde la esquina hacia la película de mi proyector con cortinas y seis pares de ocelos biselados, la hendida hasta el horizonte, donde al menos se ven las copas de tus árboles a seis cuadras,

subís hasta mi hábitat, la mía es la morada en el árbol. Estamos ahí un rato

y luego:

Salimos hacia el espacio exterior en nuestras naves-cuerpos de materia blanda acondicionados,

en la atmósfera de órganos públicos y fachadas de materia sólida

estructurados a fin de no representar obstáculo a nuestro camino o casi siempre,

dejamos la base, el cuerpo madre. El cuerpo padre es inmenso, es el mundo entero. La pasamos bien esa tarde allá afuera.

No es que haga metáfora en todo lo que he dicho antes,

soy de carne hueso cuerpo y sangre,

la madre madre mía fue Madonna,

mi padre una inmobiliaria.

Margaritas de color blanco mmmh,

sobre las que copulan los machos con las hembras ahhhh,

no hay dicotomía entre ciudad y campo

un telo a cielo abierto no es un telo.

La intimidad es pública y las matas publicitan el verde a rabiar este verano,

hasta el margarital compra y distribuye hasta las copas.

Los pétalos blancos aseguran la gratuidad de la cópula.

Las palas se entienden con las paladas,

en este gran hotel de atención excelsa, pueblo de Las Vegas

que si estuviera en el big north sería Las Vegas town y luego city o county.

La mujer laja con los niños laja,

con los gansos laja y el silencio verde verde de las laderas que a veces

recibe nevadas en su dormitorio.

Una tras las miradas es mujer laja también

a veces hasta los grises, hasta el humo del escape.

Los caminos abiertos escapan a la visión domesticada

los caminos sin rieles, ristreras de caminos señalizados

no son caminos son correccionales. Nos manejan los ultraterrestres mientras creemos

ir manejando.

Villorio de Las Lajas, nación libre y soberana de una sola familia

sin dientes.

Llegamos del día al final casi,

el sol estando aún en sus tonos dorados aconsejados por el humor de la atmósfera

y al fondo una postal,

el lago ojizarco mirándonos,

es imposible no caer en estrepitosas y exaltadas improntas metaforeantes, María. Como si el lago tuviera ojos, azules, profundos, crudelísimos, desvariados.

Y en realidad ciego.

Pero y más adelante esas figuras del hombre,

a 100 metros desde la visión entre la mujer-yo y el fondo, circa.

El asunto-perro que a todos quiere en blanco y negro, igual su pelaje ladrando,

el perro del asunto-encargado dando vueltas y sobre un balcón

empingorotados putos de gimnasio,

bichongos divinos de piel brillante como campanas abadajadas,

abadajadas. ¿Metáfora? Más de lo que un verso puede soportar.

So balcones, Balcones del Portezuelo.

Volvemos en la urna del animal cuaternario de lomo plateado rodante

que nos protege de toda lluvia, todo viento

sin Los Morteritos, sin Los Morteritos.

Pasa un hombre en una bicicleta de metales verdes

montado y lleva una remera de color verde,

lo noto y lo notás porque te lo digo mientras bebemos frescos y silenciosos

en la tarde en el pontón del drugstore cubiertos de la solana.

Alrededor autos van y vienen sobre la marea asfáltica

y pasan infinitas líneas de incontable resolución en todas direcciones

que no aprehendemos, líneas de la conversación indescriptibles o inefables

monzónicas sobre relieves sinuosos.

Pasa otro hombre en una bicicleta de armazón rojo

en la mismísima dirección y sentido y atento a causar de tu atención un foco

pasa sobre los caños montado con una remera de color rojo que noto,

porque me decís mientras bebemos juguito silenciosos entre pausas de habla.

Todo es miamesco y en este sitio del mundo,

abrimos con paciencia un paquete de regalo que contiene la sincronía

nos refresca la cara.

Qué favores nos hace la gente,

somos recolectores de versos que consumimos caídos de las plantas de imágenes.

Luego nos vamos caminando sobre el asfalto aún caliente, soirée imprevista,

a sacar fotos con la luz que queda y comer

mientras pasan los hombres N sobre las bicicletas X.

María y amigas

María MARÍA maRía marea G mirilla miryhaí, Miriam, maría & garcía, marea G y Cía, amira gracia, amirra, Mayía Cracia, mirriah, maríah! ahímirá, Miramar de Assiah
María García fundada en 1974 en Godoy Cruz, Mendoza. Participó en el movimiento continental Letras Negras. Creó Ediciones de Huevo y el certamen Todo Poético. Ex Embajadora Plenipotenciaria de Polonia y Desiertos Móviles para la Casa Leczinski y línea fundadora del Club de la Conversación y Finabril/Finagosto. Owner: www.mariagarcia.com.ar; partner: www.cocaustral.wordpress.com; teaser: www.zediciones.blogspot.com, www.deltrinche.blogspot.com; others: www.todopoetico.blogspot.com, www.somoscoleccionables.blogspot.com, La funda-acción, Panoramix. Prácticamente inédita. En teoría no. Intrascendencias (nouvelle, Edewe – 2ooo); Un sexo, el sexo (poesía y relato, Edewe – 2oo4); Al filo del espejo 1 y 2 (cuentos en colaboración con Gerardo Bloomerfield, Ediciones del milenio siniestro – 2oo4); Memorias de una meretriz abducida (novela en coautoría con Diego Arandojo, más o menos inédita – 2oo5); Fantasticario (cuentos fantásticos, RunRun – 2oo5); Constelación Polar (poesía, Zediciones – 2oo7); Hacia una praxis del amor y el caos (curso-ensayo, Academia postal de la Casa Leczinski-Zediciones, 2oo7 – 2oo9); Desertikon (antología de poesía y narrativa mendocina contemporánea, Eloísa Cartonera – 2oo9); Las extranias (drama sin fin, Del Trinche Ed. – 2o1o); Las chicas de ahora lo hacen oral (cd de audiotextos, Zediciones – 2o1o)
Actualmente prepara El corazón de todo lo dado. Seis ensayos fuera de sí y Prólogo para texto inexistente, una serie de textos multienfocados en torno al éxtasis a ser publicados por Anti Ediciones.

Javier Galarza

2011-09-28T15:01:00.000-07:00

PIDO

por esta noche sólo por esta noche

cierra con dulzura los ojos de mis muertos

apaga los ecos de los silencios y las voces

inyecta medidas de luna en una sustancia

que me permita vagar narcotizado

tu mirada

entrecierra los abismos para dejarme dormir

cúrame

hazme con tu cuerpo

una casita sin pastillas

LEJOS

infancia

un ensueño de bicicletas dormidas.

algo lejano y detenido

como una siesta de perros.

los árboles gigantescos derribados por la

tormenta.

— todo ese miedo incomprensible—

el ruido de un tren a lo lejos.

el aljibe la abuela y el nogal.

allí

donde el mundo aún quedaba lejos

tan

lejos

tan

lejos

tan

lejos

DISTANCIA CUERPOS LUZ

estas sombras adheridas a nuestras pieles

de caricias sin medida en distancias cuerpos luz

¿dan medida de nuestro desamparo?

pasada la primavera con su ensueño de promesas

y la celebración de los cuerpos del estío...

¿aún estarás aquí cuando llegue el otoño?

y cuando ya nada cobije

y las sombras caigan sobre casa

qué contendrás

qué abarcarás

de este cuerpo que se duele

en los inviernos

y te tiembla porque sí

GESTUALIDAD

necesito algo del orden de tu mímica:

esos gestos que te visten y desvisten.

tus juegos, tus mentiras.

si, creo que necesito eso:

deslumbrarme en la ostentación de

tus carencias.

algo del orden de los ademanes

y palabrerías que te velan.

buscar la verdad allí: donde no estás.

para aprender a no saberte intuyendo

que permanecerás por siempre en

lo no dicho.

en la dimensión inasible de las insinuaciones.

así: como apenas susurrada.

bella evasiva inmaculada confusa y

resguardada en tu secreto.

(UN SUSURRO EN LA MANSIÓN DEL SILENCIO)

guarecer un secreto. guardarlo y resguardarlo. mantenerlo

como un susurro en la mansión del silencio.

abrevar allí donde resiste lo no dicho, lo impronunciable.

resguardar también al equívoco como posibilidad.

ese espacio nos interpela desde lo que se retira.

está allí y no. es la pregunta. tal vez la poesía misma.

ese resto de misterio.

cuando eso que se retira nos da un nombre.

eso mismo que se va nos funda. nos dice.

al partir.

DIVISIÓN DE BIENES

intentaré no hacer ruido con mis zapatos

cuando el sentido del mundo se cierre sobre mí

dormida como el invierno

estás viajando lejos

qué palabras voy a inventar para llamarte?

sobre nuestra extranjería el cosmos

extenderá su incertidumbre:

un movimiento entre astros que colapsan

entre las cartas aún cerradas

todo susurra amor y perdón

aún así nada nos enseña la distancia y el olvido

(¿qué palabras voy a inventar para llamarte entonces?)

(¿qué palabras voy a intentar?)

MONÓLOGO DE EURIDICE

quisiera encantarme una vez más en las melodías

de tu condenada lira

pero todo lo que digo y hago me excede está más allá

no deja de no decirme no cesa de no escribirme

a cada instante

nada hay que me circunscriba

nada

que me limite o delimite

apenas

algo de buen dolor, perdición y magia de antaño

cómo sostendré entre mis brazos las dimensiones

de esta sombra que soy

que fui

que fuimos

todo esto que aún tiembla

entre nosotros convocando al mito y la leyenda?

RETORNO A CASA

(Variación sobre un tema de Hölderlin)

descargar las valijas hacia esta extrañeza:

la de volver

porque cada lugar abandonado nunca vuelve a ser el mismo

porque toda partida es para siempre

porque en cada retorno todo está en su lugar

mas aún así algo cambia imperceptible

¿qué débil muerte brilla allí,

en eso que es sugerencia y detenimiento, quietud:

un par de zapatos

una muda de ropa interior junto a una valija?

tras la hora del rocío, apenas la alegría de los perros

ante el retorno del viajero

ventanas húmedas permeables al anuncio de tormentas

el Todo es la dicción pura de una interioridad

retornar siempre a ese lugar donde no se cesa de no partir

siempre nunca volver siempre nunca no cesar de no volver

Javier Galarza nació en 1968 en Buenos Aires. Dirigió la revista Vestite y andate. Publicó Pequeña guía para sobrevivir en las ciudades, con arte de Gastón Pérsico; El silencio continente en el 2008 y Reversión (Anome libros, Belo Horizonte) en el 2010. Es profesor de la Fundación Centro Psicoanalítico Argentino, donde ha dado cursos sobre Holderlin y Rilke, entre otros. Coordina grupos de investigación literaria. Fue editado en Brasil y es coautor de la obra argentino- noruega Cuerpos Posibles, presentada en el 2010 en ambos países. Ha publicado notas en diferentes medios y trabaja actualmente en la compilación de su Poesía Reunida.

Martín Vázquez Grillé

2011-09-28T14:46:00.000-07:00

Pequeños botes cruzando lo negro del río

¿Escribir para acordarse? No para recordarme, sino para combatir el desgarramiento del olvido en cuanto que se anuncia absoluto. El --pronto-- "ya ninguna huella", en ninguna parte, en nadie. /.../

Roland Barthes

espiás el color de la medianoche

esperando el momento propicio para darte a la luz

o al menos, un baño de aire fresco sentada en el umbral.

Enfrente los chicos juegan con palabras que ya nadie dice

nombran el verde oscuro

como un árbol lejano que sobresale en el descampado

y ya sin esquinas, ni vías de tren por cruzar, no ves la hora

de reunirte con tus viejos amigos, tus hermanas

danzarinas de sábado a la tarde

soñadoras en un bosque, cerrado y terso

bosque de la noche, interrumpido apenas

por el vuelo de los pájaros que te mantiene

quieta en el derrumbe del verano.

El frio está al caer, de un momento a otro habrán pasado

los días de regar la azalea

quisieras que una siesta, alguien viniera a decirte

las palabras que ya nadie nombra.

Desandás el camino de tierra, por entre los pastos

crecidos del verano, bordeando la orilla a paso corto

diáfana e insegura en una mañana que viene asomando

despacio a través de las nubes y el hollín,

atrapada en tu propio follaje, deshaciéndose los últimos gestos

llegás al umbral del país amado, una oscuridad

solo entendida por los que van a morir, sabiendo

que los sauces van a abrazarte balanceándose

al otro lado del río, pasados los días de lluvia, y tal vez

llegado ese momento, pienses en el amor que se ha ido

en cómo, tomado por sorpresa, explotó en mil pedazos

y te dejó para siempre a la espera

tal vez, y solo a causa de entrar en el sueño

imagines las sirenas de los barcos

sonando para las fiestas o intuyas, casi como una predicción

el concierto de las copas de los arboles, llenas de hojas de otoño

al levantarse el primer vientito del año,

ahora que el agua es tan clara, y da miedo mirar.

Se estira la madrugada, se hace agua frente a la puerta.

Adormecidos, como hormigas en fila, los vecinos

emprenden la marcha a la fábrica en un silencio

apenas cortado por el saludo grave de las mañanas

o los velorios.

Calladita caminás, no vaya a ser que se rompa el embrujo

de la música de anoche

de los pasos subiendo la escalera de hierro

y la chapa sonando contraída en el frío.

Calladita esperás y quisieras que el camino fuera bien largo

para ver como la luz se asoma a lo lejos por el río

ese río negro de bocinas y grandes barcos repletos de aceite

que a veces, algún que otro amanecer

te envuelve en una bruma violeta antes de ir a trabajar.

De donde vienen las palabras

hay un estanque grande como la noche misma.

En eso quizá pienses mientras te vas alejando

atolondrada, casi sin poder hablar

de la sucesión de voces

colores y formas que ha resultado ser tu vida

y seguramente

algunos muertos han venido a traerte sus mensajes

frases inconexas que marean hasta la nausea

en el vaivén de los meses, grises

alertas a cualquier cambio en la coloración de la piel.

Tranquila, boca arriba

no ves la hora de sumergirte en el estanque

inmenso de la noche.

Amarilla, hay una tarde recién venida

en donde dar la vuelta a la manzana, despacito

haciendo ruido con los pies para espantar a los caranchos

que miran desde el poste de luz, porque así se pasa el tiempo

y no importa que las viejas y los chicos no tengan

ni idea del olor de la muerte

si no hay mas que algún

que otro barco abandonado en la orilla

y los dos sabemos que en cualquier momento va a sonar

la bocina de un tren cargado de troncos

pelados troncos de árbol de algún bosque lejano

donde extraños animales que hemos visto solo en los libros

se acompañan bajo la nieve y el frío

sin saber, ni siquiera imaginar, que uno puede quedarse quieto

en una tarde, para siempre.

Finalmente vieja, te has quedado dormida

sin saber de quienes

son las voces que conversan a lo lejos

o si es sólo el pasto acariciado por las ráfagas

que chiflan cruzando el descampado

y hay un aliento hosco en los arboles

que al pasar silban canciones para velatorios

como si una mañana cualquiera hubieran caído toneladas

de nieve y viviéramos ahora en un inmenso iglú

rígido y claro, donde no llega la noche, ni el día

y cada momento fuera uno solo

flexible, expandiéndose en una misma dirección:

un río oscuro, siempre ahí, planchado

a la espera de todo lo que se pueda tragar.

si amaneciera el día escarchado

y un silencio de estalactita nos acompañara

a salir y mojarnos los pies porque las botas

se han desgastado, y la plaza

vacía de enfrente se entregara a lo rojo de la luz

podríamos sentarnos a conversar

de las heladas anteriores

de los muertos que el frío dejó en la cuadra:

casi todos viejos que no atinaron

a prender las estufas y en un estado

parecido a la gracia permanecieron durante días

mirando el techo, las manchas de las filtraciones

en el cielorraso, cada tanto una gota desprendiéndose,

sin mover una sola pestaña

como si morirse fuera tan deslumbrante

tan extrañamente encantador

como un callejón enorme

con una pequeña abertura en la esquina.

andamos un poco perdidos los dos

buscando algo a los lados del terraplén, tal vez

un pañuelo caído que sirva como señal

un indicio de que todavía, realmente, estamos ahí

y ninguno de los dos se ha desintegrado en la tierra cenicienta

como los versos que no llegan a escribirse

o los recuerdos que al principio intentamos

atesorar y que al final se desvanecen

perdiendo sustancia, y se vuelven blancas hojas de papel

flotando en la nada de los días y las noches:

tiempo blanco, sin fin

como la nieve atravesando el techo de los bosques

o una luna enorme, llena de agua, que anuncia la tormenta.

como si hubiera algo de extrema importancia

casi esencial, por lo que andar y andar,

cruzar el río cada tanto, esperar que las hojas

se sequen y vuelen a merced

del aire caliente, a principios del verano

como si realmente hubiera algo importante,

las sombras de nuestros vecinos se mueven como hormigas, apilan

bloques de piedra, uno sobre otro

y construyen sus casas

antes de que llegue la lluvia, mientras nosotros

desde esta orilla, fuera del tiempo ya

y apenas pudiendo distinguir algunas formas en la lejanía

intentamos recordar si alguna vez hicimos lo mismo

si acaso también formábamos parte

de toda esa gente que viene y que va

cada día y cada noche del mundo.

¿será un bosque o el paisaje de la muerte

lo que nos mantiene contemplando los detalles,

las variaciones del suelo alrededor, a veces cubierto de ramas

como un colchón ondulante, resinoso

despojado de toda posibilidad de dolor y en ocasiones

(en lo que pareciera ser la otra parte del ciclo, como la noche

o el verano después del frío) envuelto en un mar de brasas,

fuego acechante que todo lo destruye para verlo renacer?

¿O será simplemente un mal sueño

en donde se recorren kilómetros entre árboles y sombras

sin sentir el cansancio, ni siquiera hambre, tampoco sed

y lo único que hacemos es avanzar

hacia un lugar recordado por los dos, una orilla tranquila

en la que espera un bote y su botero

listos para cruzar al otro lado del río?

caminaremos bajo las ruinas de un cielo

inmenso, salvajes en un bosque inhabitado

de un lado hacia el otro, perdidos en la luz

sin elegir un camino en particular

ni temer, nunca más, a la noche

así será el país que nos espera al otro lado del río

yo vuelto a ser niño, escuchando tus canciones

(las canciones que también cantaba tu madre)

y nieve recién caída, deshaciéndose en las piedras.

................................................................................................Aunque morir sea solo eso:
...............................................................................................cambiar esta noche
...............................................................................................por otra.

...............................................................................................Osvaldo Bossi

aunque todo mi cuerpo pida entregarse

ser sombra, una sombra acerada, hablándose a sí misma

en el sueño desconocido de las hojas que viajan por el agua

no voy a seguirte, cruzar ese río no tiene, seguramente, retorno

y ni siquiera es probable que haya descanso,

simplemente vagar por el paisaje

cambiante de recuerdos que pronto son ceniza

y ceder ante el encanto de nubes que pasan sin volver

aún así, es muy probable que no haya retorno

quizás a la distancia se escuche el rumor de los grillos

conversando o el crujido de un fueguito recién encendido

para calentar los pies de alguien que anduvo chapoteando

pero todo eso es, sin dudas, un engaño, y los niños

que fuimos apenas seguirán jugando en las vías

con las piedras, sin mirar

ni advertirnos si llega la noche

si acaso existe una noche que separa los días.

Acaso todo esto solo sea

la deriva de alguien que, finalmente vencido por el sueño

cae por casualidad en la parte más honda del río

y se deja arrastrar corriente abajo, abriéndose paso

por lugares donde siempre es de noche

sin poder imaginar lo cerca que está

de aquello que nunca pudo nombrar (apenas si lo habrá balbuceado

cuando niño), confundido por el ritmo de su propia respiración

y el sonido de cipreses que se juntan

en la orilla para ver a los que viajan, a veces nadando

y otras veces arrollados por el vértigo del agua,

desde una vigilia incierta, plagada de canciones que no van a morir

hasta un dormir sin tiempo ni lugar

presuntamente placentero, una luz que al final se desvanece

solo eso, una luz a punto de apagarse, y nada más.

desde este lado el color de la noche parece tan diferente:

no tiene, como antes, surcos de azul profundo

ni vetas de luz plateada viboreando en el cielo plano

sobre los techos de las casas

-las casas bajitas en la orilla todas juntas dándose calor-

sino mas bien que la noche no es noche, no es día

apenas una niebla, cerrada, como en los meses de invierno

y más atrás un sol debilucho, siempre a medio salir

tan tímido el pobre, como si estuviera esperando que lo inviten a pasar

tal como pasa un vecino a conversar, por la tarde, de casualidad

armando así las historias, los cuentos que alguna vez

oí de niña y que ahora, de a ratos recuerdo

(algún que otro nombre, frases que empiezan y nunca se terminan,

olor a carbón, a piso recién lustrado)

sin cuerpo ya, ni joven ni vieja, devorada al final por el fuego

literalmente hecha cenizas, sin poder pegar un ojo

menos descansar, apenas esperar que la noche vuelva a ser noche

que al despertar de este sueño – no puede ser otra cosa que un sueño-

yo sienta en la cara, otra vez, un poco del frío de la mañana.

Pregunto al Señor de la noche, cuál noche de todas es ésta

y no hay respuestas en la tierra ni en el cielo

solo huecos de estrellas, memorias de una luz

pequeñita y muy remota, parecida a esas velas

que se prenden con la idea de animar

la charla entre los muertos, y al cabo de un rato

no son más que el olor imborrable de alguien

que así como llegó (a campo traviesa por la madrugada, en el más absoluto silencio)

se fue a esconder entre los cardos

llevándose, para sí, a todas las mariposas de este mundo.

A veces oigo una voz que no viene de este mundo

su resabio, viajando desde lo que alguna vez

fuera mi casa, una casa desolada entre potreros

y fábricas de algodón, como queriendo decirme un secreto

alguna cosita al oído, seguramente una pavada

de esas que los novios les dicen a las novias

acurrucados bajo el ruido de la lluvia, aquerenciados

palabras amadas que en mí no se borran

ni aún después de haber sido atrapada en el sueño – éste sueño-

el más largo que puede haber en la vida.

Martín Vázquez Grillé nació en Enero de 1976 en Buenos Aires. Estudió Letras en la UBA. Concurrió al taller de escritura poética coordinado por Osvaldo Bossi y Walter Cassara. Trabaja como docente de inglés y de español para extranjeros. En 1998 fue seleccionado para la Antología de Petas del ciclo Buenos Aires No Duerme, publicada por Eudeba y en 1999 publicó Tundra (poesía) en forma independiente. Tradujo a Mark Strand (The Continuous Life, Alfred A. Knof, 1990), algunas de esas traducciones ueden leerse en No-Retornable Vol. 7. En 2011 fue seleccionado como Poeta Revelación en la 2da. Convocatoria de la Revista Plebella.

Jorge Naparstek

2011-04-26T05:08:00.000-07:00

“recuerde”

dice en la puerta

“la salud

empieza por los pies”

será por eso

que se arrastran

cuesta arriba

como peces volviendo

volando

en una ventana

enfermos pacientes

miran el zócalo

o una pared descascarada

afuera hay sol

otra puerta susurra

“de diez a doce

salud mental”

al final del pasillo

un perro blanco

que nadie ve

si no se puede dormir

no se puede dormir

fábrica camiones

el borde del asfalto

arboledas

el cuaderno bajo un círculo de luz amarillenta

con un ridículo arco iris

pero no tanto como yo

con el cerebro arrugado de tanto pensar

qué no daría

por poder diluirme en un sueño negro sin ruido

una voz femenina dice "maravilloso"

cuatro horas treinta minutos.

veintitrés grados centígrados

toses

cuchicheos

faros en la niebla

aquí dentro como un guiso

entre el microondas y el congelador

cinco horas veinte minutos

sigue la conversación:

él insiste con su mantra urbanizado

ella asiente con prontitud

tengo hambre

imagino un enorme sándwich de pan francés

eso es todo lo que puedo desear?

tengo tres manzanas

definitivamente no suenan como el pan

eso ya lo sé

ahora soy un instante más viejo

el baño se desocupó

desde que pasaste por aquí

el sol cambió de ventana

tus ecos recorren el jardín

una luz más lenta

los mantiene a flote

un roce delicado

con las primeras luces

abro los ojos

a una multitud de mosquitos acechantes

aparentemente

todavía soy deseable

el sol entre la tusca

perfume de la leña que se quema

no sé qué decía algún maestro zen

sobre el fuego y la ceniza mi padre me habla sobre dentaduras postizas

sostengo el tubo contra mi oreja

la cabina es un embudo negro

un rock pasteurizado inunda el ciber

veo caras iluminadas por la luz de las pantallas

cierro los ojos

evidencias

saltar de esta moebius implacable

estúpida pretensión de ser distinto

las cucarachas heredan el planeta

epicentro

tres dedos debajo del ombligo

en china buscan signos

en el vuelo de los patos

un caracol trepa

el revoque blanco

no mires cómo tiemblo

el movimiento

en el sueño se diluye

posología

azul sobre negro

cuatro cortos oasis

puntúan su día

busca la dosis de eternidad

debajo de la cama

zapatos, arañas y polvo

miedo a la demencia

¿no es ya su confirmación?

mejor mirar la tarde

lila sobre verde

ella espera

sentada

entre pétalos caídos

sobre un árbol invisible

un carpintero repite su llamado

“Jorge Naparstek (1953) vive en Cabana, Córdoba. Publicó los libros Cuerpos de Estación y Shampú en los ojos.

Patricia Jawerbaum

2011-04-01T07:16:00.001-07:00

¡Vamos a juntar hojas!

es la activación del otoño desde las manos.

Al oír pájaros

hay voces que ovulan

y señalan un sol oblicuo

discretamente rayado por la cara endemoniada del otoño.

De hojas es el vestido nuevo

que como niñas subimos y bajamos

inocentemente enredadas hasta componer

una suerte de Darger con silencio.

La soledad ilumina llenando un rincón

Con música menor que hiere.

Pero qué ogro sentimental es la noche

que nos descuartiza a medias con un ladrido

en medio del campo.

Es capaz de cualquier cosa

va hacia el comandante oscuro

a pedirle qué hacer

con su red láctea

ni vestida ni desnuda

de belleza estrafalaria.

¿Qué mirás? -pregunta

-la poesía que todo lo tergi

versa-

La ficción de realidad

lo único que puede volver a decirse

en forma de cuento.

Al ogro sentimental le cabe la noche

honda y sin luna

la pileta profunda y negra

para zambullirse de cabeza.

¿Que hora es esta para decidirnos

para convencernos?

El ogro sentimental sabe

qué instrumento tocar

cuando las campanas calientan

el cielo de la zona.

Los troncos son niños sólidos

bajo sus vestidos de hojas flotando

al otoño que el amarillo fresna

de orillas.

Niña es siempre el alma iniciada

aliena su luz por la cuclilla de la hora

que en aras de un ahora se aura.

La eternidad cobra en el césped

habla otro idioma

un silencio manta

de limosnas rosas

entre demonios rasos

tan abiertos de aire

que a la sal el mar se ciela .

Robinsón cruzó

Con su estola de alambres

La verdolera estación de hojaldres

de enredaderas

rayó el tronco el tiempo ístmico

el instante intervalar en que su cuchillo

ladeó la cabeza invitando

al solo sirviendo el tajo

enamorando al silencioso piar de tanto

ruido estrafalario

estafando por humanar

la animalidad reinante.

Robinsón aisló su isla de sí

sin cimientos

explayó a lo ancho su ser

simultaneo el pasado en plato playo de plátano

sirvió sobre la comida triste sin compañía

Y pensó tanto que el pensamiento

se estiró como una tela cuyos hilos se abren

y dejan pasar todo lo que sobre ella se posa.

Robinsón leía un libro de Bergson

tendido en la hierba y la hierba le crecía

entre los dedos de los pies llenos de barro

pies sin lavar hace unos días y sin espejos

Bergson aseguraba en el libro

-Que no era una biblia-

que vivo es lo que acumula pasado

y cambia pero durando.

Durando ¿qué?

se preguntó Robinsón

que se sintió vivo en su isla

Pero el tiempo sin compartirse se deshace

y en su mano la arena que deslizó se unió a la playa

“solo, solo

siempre solo

yo era un prisionero

atrapado tras las eternas

rejas y cerrojos del océano”

dijeron que dijo.

Puso pulsión punzó

y mas cierto que atardecer repetido

copia a la sangre su color

fue la inmensión en lo inverso del grito arrojado

hacia arriba

en medio del temporal radiado por la verba oculta

tras la nube iridisada de parturientas voces

y diáfanias celestes que bajan

los haces luz dieron sus cachorros

naciendo a cada instante

a fuerza de rayos el cristal atravesando

hacia la boca sedienta del creyente.

Ahí callando el horizonte tendido

en la axila de la noche

acá la cueva refugio y el tesoro

del sueño que excavó su tumba preventiva.

Las jóvenes madrinas de la brisa

Saludan desde el fondo

Es una certeza de flotación

La luna en el agua

El morir ya tanto que asoma

rayos de hielo alojan la superficie

más bien la alohan con vahos blancos

loto que cuando flor enrosa su dios

en cantidad pétalo evanescente

Dormida camino por el sedasal

con saludos de tul desde la mano helada

la china fantasma de cabellera negra la noche

hace su buche de luz lunar y escapa.

Cuando el sol maduró y vino

escanciando su tímida dosis invernal

adentro, adentro el calor subía por las ventanas

nosotras éramos llamitas que bailaban

salamandras vampiras de ese apagado elíxir amarillo.

Ya voy!!

(((hoy

la noche es de los pétalos

que se deshojan con

el hambre de un corazón herido

el corazón que parla)))

ya voy!!

(((En un momento estaré lista

y de pie

y en pie

y al pie

podré juzgarte como quien atiende

y se demora

porque el amor está

para servirse

siempre listo

para servir)))).

-Mientras me hago esperar

imagino la idea que te formás

entre las manos cálidas

de un silencio espeso

qué lentamente

licua el tiempo con mi cuerpo-

así que no difames las aguas

porque solo ellas pueden limpiar

tus excesos de palabra

siempre huyendo

o significando.

¿Degustás el vacío en la boca

por el espacio acuoso

besa o duele acaso

al silenciar

la música

el ritmo que te emite bailando?.

Me hago respirar

Me hago esperar

Ya voy!!

(( la comandancia del mito agrede infiltrada

la felicidad espera el segundo de ataque

del fin de la espera))).

Raja el cielo.

Este cuerpo es muchos cuerpos.

Llámese certeza a este ritmo

de comprender

que Cronos mata

mientras Rythmos despereza.

En primer lugar yo no soy yo

Dice la lógica del sueño

Luego lo demás tampoco es lo que es

Y un rico panal, dije

Ahí, ahí estaba, no en la miel pero ahí

Donde debía estar

En mi casa, que es el poema pero tenía

Acento alemán, y lo que pasa

Es siempre lo que pasa. Decía.

Para la página la pájara es azul

viene a embellecer esta nota

con su recreo.

Olvidé el lazo que iba a ponerme

en el pelo en otra canción.

Era la música la que se me venía

fantasma siempre

la música.

Evoca lo que no está

en cuerpo

de donde su tiempo se llena

en sonido de oro.

El oro en sí no

sería gran cosa si

pimienta de pájaro silencioso.

pico y lengua se opacan mutuamente

poco a poco

el tiempo va siendo tampoco.

Patricia Jawerbaum. Nacida en Buenos Aires, mayo 1967.

Libros de poemas: Imprudentes Insensatas, 1990 Ed. Ultimo Reino Luna Park, 2000 Ed.tsé tsé.

Tocada, edición de autor, 2007

inéditos: Los días contados (poesía) La hora entre dos luces (relato nouvelle para niñoides), Vista al mar (poemas), Las 36 estaciones (poemas).

Licenciada en psicología

Bailaora de flamenco (Espectáculos: Asta de Luna, Güena estrella del flamenco, Flamencorama -incluyendo poemas propios y poemas e imagenes de otros artistas).

Moradora de la Estación Alógena.

Irina Garbatzky

2010-12-22T16:46:00.000-08:00

Una cama

una cama

llena de ramas, hierro,

zarzales.

Todo para trepar,

contornos iluminados con una luz azulina.

Irina se mece y se acuna:

“mataron a papá”.

Se levanta, se limpia el rostro.

Su cama se parece al cuenco de su ferocidad.

Una gata

La toma de la piel del cuello y la sube a su falda,
la sostiene tiesa en su momento de ardor.

Se permite percibir
un olisqueo
la tibieza que precede al despertarse
cuando abre los ojos y la encuentra observando:
la presencia distante que necesita.

Mi abuelo pensaba que sólo la música clásica
era música.
Ahora se me extiende ese recuerdo,
una novela
que comienza con mi padre pidiéndome disculpas.

En el piano que robábamos
con él, con su hermano y con mis primos
lográbamos que en una pieza de Liszt
sonara A hard day’s night.

¿es esto

lo real?

el sol me quema los oídos

y una nieve

se esparce por encima de mi cara.

Me despierto a la noche gritando,

mis amigos me derraman una bolsa de sal.

en el sueño

en la nuca

dónde está

mi abuela se va en una camioneta llena de otras bolsas

podemos quedarnos mirando el cielo

imantados

por el calor de un sol celeste

creo

te espero con las piernas y los brazos formando una estrella

ya no quiero abrazarte o cuidarte como a un hijo

puedo quedarme en la tierra como si fuera un cama de sábanas blandas

un colchón

algo tibio

en el fondo, con una fuerza que no alcanzo a describir

como algo pegajoso y divertido

me encuentro con el hueco de lo dulce

una caramelera que no tenía

mi abuela, porque no quería

darme de comer.

El poster de Tarsila

El polvo que guardaste en las cajitas de ojos plásticos huele a esmeraldas

y el poster de Tarsila como pintada con faber castell

olhava pra mim

coloco pegatinas en la pared.

No lo sentí. Me miré

a cada segundo en una habitación distinta con un acolchado naranja

donde acompasábamos un termómetro, remediábamos,

es que sí,

no estoy enamorada, tengo la lengua de los lagartos

que se me pega al porland y camino enredada entre mi bailarina

y mi bailarina

Digo que lo que escribo es de verdad

escucho a maría bethania y reconozco el toque de oxossí

me resulta extraño haberlo aprendido. Me imagino

comunicándolo,

la primera vez que jugué a la maestra fue con mi mamá

mamá era la aprendiz

era una mañana fresca.

Sólo me imagino donde no estoy,

vuelve a ser presente algo del río

todo restablece ahí un kilómetro:

luces que no funcionan,

un eucaliptos que dice que escoja

las palmeras son como el posto nove

creo que podría tirar los verbos como conchitas

no les queda mucho tiempo

antes de que la rotonda se pierda y yo me escape

Nadábamos

sobre tu espalda
y el agua era una gelatina radiante.

Una milésima de segundo
en el ahogo
de hacer como hacen las madres de las amebas

Ingrávidas, nosotras

y vos, abriendo los brazos
hacia abajo,
al fondo

luego al frente.

Esa imagen.

Huesitos

Sentada en la fila del médico
me toco los huesitos
reconozco a mamá en alguno de ellos
en la pelvis, como un triángulo, tirada
suelta en el tapizado
en las muñecas pequeñitas
en la cara

no me faltan carnes
pero aparece mamá
en los huesos de mi cara
En la fila del médico me vi de afuera
y me veo de afuera cada vez
que veo una foto mía
sobras

en mis huesos soy mamá,
y yo soy lo que sobra.

Un chico me dice “qué linda”
lo dice por una foto que me sacó otro chico
en la que estoy con los ojos bajos
mirando algo
La forma de mis ojos es de un largo,

más de una vez me hablaron en oriental
pero la forma de mis ojos es de Rusia
de una abuela de mi abuelo
el padre de mamá

Yo no tengo error pero tampoco tengo forma.
tal vez yo también bautice cada parte de tu cuerpo,
y establezca filiaciones
por ahora en cada cuerpo veo una sombra
como una apariencia deformada
unas ubres que se estiran
o unas rodillas que dan flores
si mi cuerpo fuera madera lo usarías como barraca para el patio
colocarías en el centro una ruda macho
que difumine tu olor.

Me veo flaquita,
no soy yo, es mamá
la veo cómo se me sienta en las caderas
cómo ensancha mis costillas cuando tomo aire o cuando voy a nadar
en el color del pelo, en la nariz
no soy flaquita
siento muy fuerte que mi cuerpo está a punto de ser usado
como si desear fuera cosa de que alguien me pellizque a gran escala
un muslo y otro muslo o mis tetas
y se quede con todas mis partes.

No se cierra la cabeza si no podés mirarte
pero tu imagen de vos sí se cierra
en un molde de fiebre
todo de vos

Marosa escribía la fábula de sus tetas y el lobo
yo no soñé con el lobo, soñé con vos, un niño,

nos agarrábamos y nos mordíamos delante de nuestros parientes
en una cama, en una bolsa de dormir, en un campamento

era un reencuentro con un hermano inexistente.

Los tobillos de papá, la nariz de mamá, los pómulos de mamá
los ojos de mamá, las tetas de mamá, las orejas de papá

el médico me habló de glándulas
y los ovarios tienen forma de almendras
¿Alguna vez agarraste una almendra?
tiene el tamaño de una semilla y tal vez ocupa un centro

¿no cerraste tu mano durante un tiempo?
¿no dejaste a la almendra húmeda,
con arruguitas?

en el teléfono a larga distancia
rebota mi voz

es horrible

es como si escuchara una caricatura
aguda, pitilla, mocosa

debo tener una voz
pero la voz que me imagino no es la que digo
ni la que se escucha si queda grabada

o sea, no.
Tampoco tengo una voz.

Una compulsión para decir, no es lo mismo que tener una vibra.
Compulsivamente excito mi voz
por dentro,
hacia fuera,
pero lo único que tengo
de mi cuerpo
son modificaciones.

Irina

Irina Garbatzky Nació en 1980 en Rosario (Argentina) donde vive. Formó parte del grupo colectivo Eveling desde donde se elaboraron performances y propuestas escénicas para lo poético. Ha publicado en el libro El management envilece al mundo (Clase Turista, Buenos Aires, 2010). Movimientos Imposibles (Eveling, Rosario, 2004). Figura en las antologías 19 de fondo-Poemas para la construcción (Gatogrillé, Rosario, 2008), La infancia del procedimiento (www.lainfanciadelprocediminto.blogspot.com), Texturas. Escritores en imagen. (Formato CD). Ed. Secretaría de Cultura y Educación de la Munic. de Rosario (2007, Poetas Rosarinos, Ed. UNR (2001)E

Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario (2007), Poetas Rosarinos, Ed. Universidad Nacional de Rosario (2001)

Macky Corbalán

2010-08-11T08:33:00.001-07:00

POEMAS INÉDITOS

De “El acuerdo”

9

Apenas vino el primer calor, los frutales
antes secos, se rodearon de un halo
verde que ahora es flor
blanca. Sin preguntas
y cuando corresponde, cada árbol
hace lo que mejor sabe.

el animal que me acompaña siempre
ahora duerme, dormiré también
para acompañarlo yo por una vez

Suenan trompetas de tren en la distancia.
No las escucha mi padre.
No las escucha mi abuela.
No las escucho yo, almacenada
y oscura como el vino
en sitio fresco,
sin aire, ni vibraciones fuertes.

Poesía

8

Llega, viene,
....................La Musiquita.
La mu
...........si
............ qui
........................ta.

Sin organillero y sin
mono, la musiquita.

Sin afilador y sin
cuchillos, la musiquita.

Sin voceador de verduras
y frutas, sin pescado

y sin flores, la musiquita.

De “Breviario del día todavía”

la bestia roe el lenguaje del extravío, lejos
y cerca, la poesía se enternece

soy cavidad de palabra y placer. Hablo y gimo. Con la voz, confundo; con el gemido: articulo

cuando la planta seca, crepitó entre los dedos la palabra consuelo

trinar con esta boca intemperie

De “Conversaciones en la noche del amor"

Queda un coro solícito
de animales. Perros y grillos
reposan sobre la extinción
de lo humano. Ayuda que es cóncava
la noche y el sueño un testigo
feliz de urdir los hilos evanescentes de la ficción.
Un escenario parco son las bardas oscuras,
dan pie a la pregunta por los insectos, por
sus huellas minúsculas, sus túneles
sinuosos, la pulsión obcecada por el
alimento, la insaciabilidad del vivir.
Es ahora cuando preguntar. Ahora es ahora,
no un ahora de tiempo; de sincronía, de
frutos morados al alcance de la agitación, de
hierbas creciendo inadvertidamente, con
el secreto mandato de cubrirlo todo; estatuas
solas en su miedo nocturno, también objetos
que parecen personas.

Es ahora.

Las piedras, grandes y pequeñas, en su
elegida inmovilidad orgánica, consumiéndose
a oscuras, solas, accesibles a todo
pavor. Diríase que el mundo entero
teme. Las piedras no son flores, si lo fueran
permanecerían afables e impávidas, cerradas
al ojo negro de la hora, conscientes sólo
de lo húmedo, lo suave, lo dulce.

Es ahora. Una insistencia en el aire
parece asegurarlo.

De La Pasajera de Arena (Libros de Tierra Firme, 1992)

Acaricio su rostro con el pie.
Su piel es fresca,
aún cuando afuera
puede oírse el alarido del aire
incendiándose.
Ahora interpone su cuerpo
entre la lámpara
y esto que la mira,
entonces la luz es una forma,
una delicada ondulación de la carne,
un eclipse presentido
y esperado por siglos.

3er mundo

El aroma de la carne asada
socava el mediodía de
los míseros,
enloquece sus glándulas
y, como los animales de Pavlov,
se agitan por más
cuando nada ha habido.

Las moscas,
inevitables en el verano,
como el calor que sofoca
al envolvernos en su membrana
sudorosa y anodina,
los frutos henchidos y rojos,
descomponiéndose en la acera,
y -enlazados por el talle-
las parejas de enamorados
que habrán de odiarse
el próximo invierno.

Monet

La mosca sobrevuela, interesada,
la gota de sangre
que brilla sobre el piso mugroso.

Zumba, se posa,
huele
el infierno de la carne.

El ómnibus cruza el paisaje,
como una flecha incontrolable;

en su interior,
la pasajera de arena
culmina una nota de adiós

y abre la ventanilla.

De Inferno (Libros de Tierra Firme, 1999)

VIII

Humanos

Leo en ellos como en páginas escritas.
Atravieso sus órganos opacos, su piel,
el susceptible hilado de los nervios.
Es lo de siempre, lo de cada época:
rencillas, acuerdos y desánimo. Una cosa
no entiendo: esa oscura,
repentina agitación
cuando recuerdan.

Algo clama por la atención del gato
que, desde su somnolencia, se yergue
y husmea el aire; como en el resto
de las cosas esenciales,
no hay nada allí que nosotros
podamos ver.

Fuera de esta habitación,
los perros inician su inacabable
perorata nocturna, los gatos se hacen
uno con el muro y crece, en el mundo,
una jerga animal que no me es extraña:
sube por tus ojos antes
de tocar mi cuerpo.

Los lamentos, las sirenas,
los disparos,
son el sudor de esta
noche ardiente.
Los lamentos.
Las sirenas.
Los disparos.
Dios respira con dificultad
en la cama de mis padres.

¿Quién se acerca
desde el vibrante labio del horizonte,
protegido por una cegadora luz blanca?

Quisiera creer que todos lo ven,
y lo esperan. (Pero ¿por qué lo pienso
en masculino? ¿Acaso mi mente puede leer
lo que se acerca y cuando esto es poderoso
lo imagina hombre?)
Miro a los costados,
nadie parece compartir mi digresión,
esta ansiedad, el aire de temor.

Se mueve detenido por la lejanía.

Aquí, en este lugar de la espera,
todo sigue igual: casas y tumbas se
chupan a los seres con igual codicia;
la piel se enciende en los sueños,
los sueños se acaban cuando empieza el día,
el día termina apenas abiertos los ojos.

Pero, ¿cuándo? ¿y ese gesto de los perros,
ese dejo de terror? Parecieran tener cajas en
la lengua y un movimiento
continuo en la cabeza .

No hay nada: ni cámaras ni música
ambientando el final feliz. No hay final
feliz. No hay aliento, no hay
afuera, no hay siquiera un intento
por anonadarse
con éxito.

Y quien viene,
sin llegar.

De Como mil flores (Hipólita Ediciones, 2007)

MÍNIMA,
en el descanso de
la fe, tallé
un dios justo
a mi medida.

ESA MUJER

Quisiera ver la nueva casa
llenarse de colores y que ella,
la que jamás supo de soledad
de gente, se sintiera acompañada.
Ahora sabe de esa soledad, pero no
de aquella que supo pegársele de
niña: con sombra, con juegos, con
amargos vientos en las piernas, se creía
acompañada, pero era nada
más la rojiza caricia
del sol en la siesta de la chacra.
Da pena el solo pensarlo. Ahora
anda por esos cuartos nuevos y
pone cosas aquí y allá, como si
esas cosas no fueran ella. Como si
fuéramos algo más allá de los objetos:
ese sillón arañado de gatos, las ropas
colgando desoladas en el aire
del patio, el balde de plástico abandono.

Se le llena la cabeza de las voces
del miedo, por eso apela a los juegos
con animales que le saltan y ensucian, ríe
fuerte, alto, piensa en comidas
que hará, en llamar a la radio por quejas
de todos, hace y rehace la cama
que ocupa sola.

Mientras pela redondas papas sucias
de tierra, piensa en cómo, de pronto, todo
se volvió cercano, accesible, incluso
la finitud. Más tarde, come a solas
lo que a solas concibió.

¿Será así? ¿desde ahora todo hacia abajo si
abajo es resignación y vacío y muerte?

Las luces de patios vecinos se han apagado,
ahora ellos, esposos, amantes, niños, duermen
acunados, vigilados por el insomnio
intermitente de quien teme.

Toda quien es madre espera
no estar sola un día, esto no desmiente
las noches en vela, la vida entregada,
el aturullamiento de los sueños.

Ahora,
las plantas son hijos.

TRÍPTICO SINUOSO

1
En el centro de la plaza, los árboles
dan verde al muro que me asfixia,
extranjera, escucho las voces animales
que no entiendo, en un mundo que sigue
siendo ajeno. Los perros se entienden
con los perros, los pájaros con los
pájaros y las hormigas, bien, sólo
trabajan. Voz con voz, voz con silencio,
silencio con voz. Para mí, silencio
con silencio.

2
Ahora hay gentes, cruzan veloces
la grava solidaria, sin reparar en su
ofrenda ni en mí que, de algún modo,
me ofrezco. Otras, dan lecciones de morosidad
a las lenguas que entrecruzan, húmedas,
todos los datos del placer.
Por la noche, recuerdo sus rostros, los
barajo como a gastados naipes oleosos
por el uso. Quiero entender, quiero
entender. Debe haber manera de encontrar
el lenguaje que comparten, no soy perro
no soy pájaro ni hormiga. ¿O sí?

3
Tremola el aire
sonoro en las bocas, escenario
del más opaco dialecto.

REGALOS

1
Te di una piedra, fantástica
combinación de brisa, sol
marino, arena y tiempo.
Y creíste que te daba el corazón.

2
De apuro, con las ruedas de
la bicicleta apenas detenidas,
trajiste manzanas. Y seguiste,
rauda, el camino que no has
de cambiar. Pero, pequeña,
las manzanas eran rojas, brillantes,
abrían su corazón dulce al
mordisco, al ansia, a
la sed de mi urgencia.

LA LLAVE

La miro con detenimiento,
con fruición. Es diferente: brilla
con luz y oscuridad, su forma
quiso parecer un corazón
pero quedó a la mitad.

Sonríe y mira.

"La llave de mi corazón" decís al
ponerla sobre mi mano,
y vuelvo a mirarla por si fuera cierto,
como si sólo debiera elegir
el momento, el modo de la entrada.

Creer en las palabras, en el
latir que las empuja hasta la dicción,
que lo que dicen es cierto,
de alguna manera.
Creer en lo que se ve, en lo que el cuerpo
recibe, agradecido, y que el sudor deja
más que sal piel adentro.

Antes que la religión, el amor
es materia de fe.

Macky Corbalán
Nací en una ciudad patagónica muy particular: se llama Cutral Có (en mapuche, agua y fuego) y acaso esa misma etimología haya signado la vida de quienes tuvimos la dicha de nacer allí. De hecho, en este pueblo nació una de las formas de protesta social más vigentes: el piquete. Entonces, esta que soy: neuquina, geminiana, lesbiana, feminista, únicamente se define –sin dudarlo, sintiéndose contenida en totalidad- como “poeta”.
A lo largo de mi oficio como poeta (unos 25 años) he recorrido el país –en especial, Patagonia- participando de encuentros, festivales y todo tipo de invitaciones; dicté talleres literarios y organicé lecturas colectivas. Asimismo, participé de toda invitación cursada por organizaciones sociales como Madres de Plaza de Mayo, gremios, colectivos obreros (en especial, la lucha de los obreros de la ex Zanón), etc.
Entre los reconocimientos que he recibido elijo mencionar, entre otros, los que siguen:
En 1986, primer premio en el Tercer Concurso Nacional de Poesía "Raúl González Tuñón" con Jorge Boccanera, Hamlet Lima Quintana y Juano Villafañe como jurados. Buenos Aires – Argentina.
En 1987, poemas publicados en la antología Voces a Mano / Antología poética de Neuquén (Ediciones Culturales Neuquinas). Única antología que existe hasta la actualidad, de poesía neuquina contemporánea.
En 1989, invitación especial y participación en el Encuentro Nacional de Poesía, realizado en Capital Federal, organizado por las editoriales Tierra Firme, Ultimo Reino y Liberarte.
En 1992, edición del libro "La Pasajera de Arena". Editorial Tierra Firme.
En 1995, seleccionada para la antología Poesía en la Fisura, realizada por Daniel Freidemberg (Ediciones del Dock) que incluye a poetas de los ’90.
En 1998, invitación especial al prestigioso Festival Latinoamericano De Poesía, ciudad de Rosario (Santa Fe).
En 1999, invitación especial al Encuentro Nacional De Poetas, Tucumán. Organizado por la Universidad Nacional De Tucumán (por invitación del Dr. David Lagmanovich).
* Publicación del libro de poemas "Inferno". Editorial Tierra Firme.
En 2000-2002, participación activa en la fundación de la sede neuquina de la Casa Nacional de la Poesía, con auspicio de la subsecretaría de CULTURA de la Nación.
En 2006, participación en Antología de Poetas de la Patagonia, a cargo de la española Concha García. Centro de ediciones de la Diputación de Málaga.
En 2007, participación en CD Homenaje Madres de Plaza de Mayo de Neuquén.
En 2008, publicación de “Como mil flores”, Hipólita Ediciones (Editorial de mujeres escritoras).
* Seleccionada para participar “Poetas Argentinas (1961-1980)”, Ediciones del Dock.
En 2009, organización y participación en la lectura colectiva “La vida las hace y la poesía las junta”, con la participación de la poeta chilena Malú Urriola y las argentinas Diana Bellesi, Mirta Rosenberg, Alicia Genovese, entre otras.
*Participación con lectura de poemas y ponencia sobre “Mujeres y escritura” en la Feria del Libro de Río Grande (Tierra del Fuego) por invitación especial de la gran poeta Niní Bernardello.
En 2010, participación en el V Festival Internacional de Poesía que se enmarca en la Feria del Libro
*Participación en la “Antología. La poesía del Siglo XX en Argentina” - Casa de América en Madrid (Visor).

Gael Policano Rossi

2010-08-10T13:48:00.000-07:00

El veranito de San Juan

(primeros bocetos)

13 / 17 / 2009 Córdoba

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sé que ellos sabrán entender

por sobre todas las cosas, la necesidad

la rabia o la desesperación

el encuentro soñado

el amor del millón de dólares

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de todas ellas nadie

ninguna ni una sola

ni nadie que nos comprenda

que explique resuma

una sabia moraleja

un consejo generoso

un abrazo amistoso

de todas ellas ninguna

ni la más honesta ni la más humilde

del cariño a la simbiosis

a la vida construida, remasterizada

nadie como vos para mí

nadie como yo para vos

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yo solo quiero estar tranquilo

a esto, las manías y las cositas

toda la cotidianeidad es el cemento

la madera los cimientos

el lugar de hospedaje, el hábitat

un espacio donde un día

cuando tengas un cachorro mojado

pintado en la cara

te voy a decir pasá

sentite como en casa

ese lugar siempre va a existir

no me importa si nos queda lejos

o perdemos el rastro de todo

los lugares no se mueren

volver hace que todo sea más pequeño

pero en la sangre tenemos el ruido

el ritmo, el orden, la ubicación

---

€

tu amor es tibio y lento

sos la colcha que no mata el frío

sos el buzo de invierno

que me queda corto

tu amor es ropa de pobre

yo no volví por vos

pero sabía que estarías

cada centímetro de esta ciudad

me habla el idioma de la taquicardia

yo no volví esperando algo

y tenía en los ojos

el orden exacto de los negocios, de los carteles

un abrazo injusto

en su nacimiento, en su arquitectura

a lo largo de la avenida

el infinito yo no quería

volver es algo que no se planea

como si esta fuese la ciudad de la que me hablaron toda la vida

descubro los adoquines

maravillado de cada cosa

mirando la gente que camina por la calle

te haría el amor y te amaría para siempre

en todo sentido y con honestidad

por haberme recibido por ser generoso

sabía que estarías

pero yo no volví por vos

---

siento que la cara de póker

es una treta triste y pobre

y que todos los caminos me dan pena y hambre

sospecho y olfateo

una pronta y larga

somatización

necesaria

higiénica

cómo decir lo que me pasa

si ni siquiera lo pude hablar conmigo mismo

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Gael Policano Rossi nació en 1987. Escribe y actúa. Estudió con Verónica Viola Fisher, María Urtubey, Emilio García Wehbi y Mauricio Kartún. Como actor en cine trabajó en “Rosa Patria” de Santiago Loza (2010) y en Plan V (mini-serie para internet, 2009, dónde también es el director de arte), se encuentra rodando Plan V 2da temporada (2010). Como asisitente de dirección trabajó en Adela está cazando patos (2007-2009) de Maruja Bustamante, y en NENA, no robarás de Dani Umpi (2009, dónde también realizó las visuales), trabajó como actor en La Reina del Maíz (2009), Mayoría (2008, dónde también es el asistente artistico) bajo la dirección de Maruja Bustamante. Forma parte del Grupo Capicúa y recibió la nominación a los premios Teatro del Mundo en las categorías Fotografía y Escenografía en 2009.

En poesía publicó las plaquetas "avernis" (2005), "nothing fails" (2006), "A 120" (2008) por Color Pastel y "Zombies" (2010) por Proveedora de Droga. Dirigió varios grupos de lectura de autores contemporáneos en Santa Cruz, Chaco y Capital Federal.

Publicó su primer libro de poesía "vosiyo" (2009) por Tocadesata Ediciones.

http://sacodepiel.blogspot.com/

http://twitter.com/gaelorama

Verónica Yattah

2010-04-11T19:50:00.001-07:00

Era común
que la abuela
besara mis pies.

Yo me hundía
en la alfombra, pelos tupida,
el baile,
tocadiscos extraño
el de mi abuela;
viejo, antiguo
funcionando
como ella
que no dormía
la siesta
para hacernos bailar.

Una lata de dulces
refleja cuatro colores dorados
y un gusto – pálpito
a maravillas pasadas.

Remotas certezas
las de la niñez.
Incluso el empacho
sabía a esa incertidumbre
de nombres
que no decían:
"esto me basta,
es todo lo que puedo dar".

También acompañada
resuelve el mar
ser azul y sus olas,
cada vez que el horizonte
la empañan.

Cada vez que el horizonte se dilata,
ella mira cómo la línea
invade el cielo y lo achica.

Hasta que surgen
la noche y sus miedos,
la mano mojada.

Ni gata ni conejo,
no hay nada animal en mí
esta tarde.

El sol se fue,
son las seis pero es invierno
y nada animal hay,
sino olor caliente
entre las paredes,
entre las sábanas.

Miro hacia fuera desde la cama:
ni día ni noche,
son las seis
y además es domingo.

La gata duerme las estaciones
a mis pies.
Yo sigo durmiendo
por si en sueños la alcanzo
y nos convertimos en hermanas.

Las abejas,
los montes,
los lirios.

Tal vez el amor
sea regresar
con una luciérnaga
entre las manos
y encontrar
a quién mostrársela.

El día se vuelve espuma
a la noche, en la habitación.
merman pies sucios
como la ciudad.

Giro alrededor de un campo amarillo,
de cuatro paredes
pero mío,
y los pies flotan como bailando en el aire.

Verónica Yattah nació el 1° de febrero de 1987 en la Ciudad de Buenos Aires. Participó en el taller de Abelardo Castillo y en el de Enrique Solinas. Fue parte del Grupo Alejandría, desde sus comienzos en el 2005, hasta el 2007. En el 2008 fue elegida, junto con otros, "Poeta Revelación" por la Revista Plebella y recibió una mención del FNA por el cuento "El placard", que integra la antología Concurso de Cuentos 50° Aniversario del Fondo Nacional de las Artes. En el 2009 publicó Ella salta la espuma de las olas (Ediciones Del Dock). Actualmente cursa la carrera de Letras en la UBA.

Su blog es: ellasaltalaespumadelasolas.blogspot.com